Numa tarde sem nuvens no sopé dos Andes, Eliana Martínez descolou para a selva amazónica num Cessna monomotor 172K de uma pista de aterragem perto da capital da Colômbia, Bogotá. Com ela no minúsculo compartimento de quatro lugares estavam Roberto Franco, um especialista colombiano em índios amazónicos; Cristóbal von Rothkirch, um fotógrafo colombiano; e um piloto veterano. Martínez e Franco levavam um grande mapa topográfico do Parque Nacional do Rio Puré, 2,47 milhões de acres de selva densa entrecortada por rios e riachos lamacentos e habitada por onças-pintadas e queixadas selvagens – e, segundo eles, vários grupos isolados de índios. “Não tínhamos muitas expectativas de encontrarmos alguma coisa”, disse-me Martínez, 44 anos, quando um trovão trovejou da selva. Um dilúvio começou a bater no telhado de lata da sede do Parque Nacional de Amacayacu, ao lado do rio Amazonas, onde ela agora serve como administradora. “Era como procurar a agulha no palheiro”
Desta História
Martínez e Franco tinham embarcado nesse dia numa missão de salvamento. Durante décadas, aventureiros e caçadores tinham fornecido relatos tentadores de que uma “tribo sem contacto” estava escondida na floresta tropical entre os rios Caquetá e Putumayo, no coração da Amazónia colombiana. A Colômbia tinha criado o Parque Nacional do Rio Puré em 2002, em parte como forma de salvaguardar estes índios, mas como o seu paradeiro exacto era desconhecido, a protecção que o governo podia oferecer era estritamente teórica. Mineiros do ouro, madeireiros, colonos, narcotraficantes e guerrilheiros marxistas tinham invadido o território impunemente, pondo em risco qualquer pessoa que vivesse na selva. Agora, após dois anos de preparação, Martínez e Franco aventuraram-se nos céus para confirmar a existência da tribo – e identificar a sua localização exacta. “Não se pode proteger o seu território se não se souber onde eles estão”, disse Martínez, uma mulher intensa com linhas finas à volta dos olhos e longos cabelos pretos puxados para um rabo de cavalo.
Descendente dos Andes, a equipa chegou ao perímetro ocidental do parque após quatro horas e voou baixo sobre a floresta tropical primária. Marcaram uma série de pontos de GPS que marcaram prováveis zonas de habitação indiana. A maioria deles estavam localizados nas cabeceiras dos afluentes do Caquetá e do Putumayo, fluindo para norte e sul, respectivamente, do parque. “Era apenas verde, verde, verde. Não se viu nenhuma clareira”, recordou ela. Eles tinham coberto 13 pontos sem sucesso, quando, perto de um riacho chamado Rio Bernardo, Franco gritou uma única palavra: “Maloca!”
Martínez inclinou-se sobre Franco.
“Donde? Donde?”-Onde? Onde? gritou entusiasmada.
Directamente abaixo, Franco apontou uma casa longa tradicional, construída de folhas de palmeira e aberta numa extremidade, de pé numa clareira no meio da selva. Em redor da casa havia parcelas de plátanos e palmeiras, uma árvore de tronco fino que produz um fruto nutritivo. A imensidão selvagem parecia pressionar nesta ilha de habitação humana, enfatizando a sua solidão. O piloto mergulhou o Cessna a apenas algumas centenas de metros acima da maloca, na esperança de detectar os seus ocupantes. Mas ninguém era visível. “Fizemos dois círculos à volta, e depois descolámos para não os perturbar”, diz Martínez. “Voltámos à terra muito satisfeitos”
Back em Bogotá, a equipa empregou tecnologia digital avançada para melhorar as fotos da maloca. Foi então que conseguiram provas irrefutáveis do que procuravam. De pé perto da maloca, olhando para o avião, estava uma mulher indiana com um pano da culatra, o rosto e a parte superior do corpo manchados de tinta.
Franco e Martínez acreditam que a maloca que avistaram, juntamente com mais quatro que descobriram no dia seguinte, pertencem a dois grupos indígenas, os Yuri e os Passé – talvez as últimas tribos isoladas na Amazónia colombiana. Muitas vezes descritos, enganosamente, como “índios não contatados”, estes grupos, de facto, retiraram-se dos grandes rios e aventuraram-se mais profundamente na selva no auge do boom da borracha sul-americana há um século atrás. Estavam em fuga de massacres, escravatura e infecções contra as quais os seus corpos não tinham defesas. Durante o século passado, viveram com consciência – e medo – do mundo exterior, dizem os antropólogos, e fizeram a escolha de evitar o contacto. Vestígios da Idade da Pedra no século XXI, estas pessoas servem como um lembrete vivo da resiliência – e fragilidade – das culturas antigas face a uma investida de desenvolvimento.
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Durante décadas, os governos das nações amazónicas mostraram pouco interesse em proteger estes grupos; muitas vezes encaravam-nos como restos indesejados de atraso. Nos anos 60 e 70, o Brasil tentou, sem sucesso, assimilar, pacificar e relocalizar os índios que se colocavam no caminho da exploração comercial da Amazónia. Finalmente, em 1987, criou o Departamento de Índios Isolados dentro da FUNAI (Fundação Nacional do Índio), a agência indígena do Brasil. O director visionário do departamento, Sydney Possuelo, garantiu a criação de uma área de floresta tropical amazónica de tamanho principal chamada Terra Indígena do Vale do Javari, que seria selada perpetuamente para o exterior. Em 2002, Possuelo liderou uma expedição de três meses em canoa escavada e a pé para verificar a presença na reserva dos Flecheiros, ou Povo Seta, conhecido por repelir intrusos com uma chuva de setas de ponta de curandeira. O jornalista norte-americano Scott Wallace relatou a expedição no seu livro de 2011, The Unconquered, que chamou a atenção internacional para os esforços de Possuelo. Hoje, a reserva Javari, diz o coordenador regional da FUNAI Fabricio Amorim, é o lar da “maior concentração de grupos isolados na Amazónia e no mundo”
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